METAMORFOSIS INCOMPLETA

El resentimiento acaba formando escamas en el corazón que impiden que el oxígeno circule a placer. La sangre se estanca y el cuerpo, haciendo caso omiso a tus deseos, envejece y, después, irremediablemente llega la muerte.

A todos nos llega la muerte un día.

Efectivamente así es, pero unos mueren con alas y otros atrapados en la muda de la que no pudieron desprenderse.

UN HOMBRE EN SU CAJA

Un hombre se perdió en su caja de ausencias, quería estar solo, que lo dejaran en paz, mirar con atención, las noticias, los deportes. Estar tranquilo, quería.
Su mujer se afanaba en hacerle partícipe de su vida, en compartir con él sus pensamientos y sus vivencias, en reír y bailar con él, en disfrutar de su compañía.
Un día, aprovechando la situación, otro hombre salió de su caja y se encontró con la mujer, que ansiaba una sonrisa y una palabra cariñosa.
La mujer pensativa, volvió a su casa y encontró la situación de cada día: su hombre perdido en su caja de la nada, ausente y despistado.
Se cansó ella de atraer su atención y un día, cuando estaba él más ensimismado, salió de la casa de puntillas, pero antes, cerró la caja con llave y tiró esta al interior de un pozo ciego.
Cuando el hombre quiso volver al mundo real se dio cuenta de que estaba encerrado, allí, en aquel lugar que tanto le gustaba y ahora, ya no tenía el mismo sentido. Gritó, aporreó y se desgarró la garganta antes de que un vecino viniera a sacarle de su encierro.
Cuando estuvo fuera se percató de que en la casa todo era silencio. Un silencio doloroso y oscuro.
Nunca más lejos de su pensamiento, perder a la mujer que amaba ¿O no?

EL AMOR ESTÁ EN EL AIRE

No era pintura lo que llenó el cielo de corazones rojizos y anaranjados. No era la pintura, era mi boca que al abrirse expulsaba el aliento de la vida. Te quiero, eso es.

INMENSIDAD

Inmenso el mar, precioso e imponente. Las olas se baten en una lucha extenuante. Imposible no chocar contra  las rocas. Irresistible el envite, apasionante y deseado.
Alrededor todo está en silencio. Solo el rugido del mar y nuestros besos acompañan al sol que se bate en retirada.
Mira esa ola, es como yo, se agita impaciente por llegar a la orilla y arroparte con su espuma. Quiero ser esa ola y cubrirte de gotas transparentes, sonrientes y vivas.

LA NANA DEL PENTAGRAMA (Para Demóstenes)

Hoy haces lo que más te gusta, sobrevolar el cielo.
Tu voz ha sido la nota ausente en estos días,
sin embargo, la conozco tan bien
que la he escuchado en la mañana,
envuelta en  SOL, espléndida.
A punto de cerrar mis ojos,
 mis cuerpo se RElaja, se SIlencia
y a DOrMIr, luego soñar tu risa
haciendo vibrar los muros de ciudades que no conozco
 y mientras tú miras las nubes desde arriba,
 yo las miro desde abajo y pienso,
 ahí, en esa estela,
en esa luz que titila en medio de la noche,
ahí vas tú, Demóstenes.
Ya vuelves.
Te daré un abrazo FAbuloso
y luego, como siempre acompañaré tu caminar,
jugando con el pentagrama de LA vida.

SIEMPRE ULISES

Con los pinceles esparcidos por el suelo espero tu vuelta.
En la mañana dibujo; rosas, verdes, amarillos, rojos y azules salpican mi pelo recogido y mi vestido recatado.
- ¿Es que no terminas aún?- me preguntan impacientes aquellos que me pretenden.
Por la  noche, cubro de blanco el dibujo, dejando impoluto el lienzo. Una túnica cálida y transparente se ciñe a mi cuerpo y mi cabello se libera por fin de los pasadores que lo sujetaban. Es a esa hora que pinto lo que verdaderamente deseo, en la intimidad de nuestra alcoba.
Para cuando vuelvas, Ulises, tengo mil y un lienzos escondidos en rincones insólitos de nuestra casa. Hoy pinté un paisaje de lluvia y de vida.
¡Dónde estarás Ulises! ¿Qué batalla estarás librando?¿En qué temporal te habrás metido?
 Cuánto daría por saber la hora en que la aldaba retumbe sobre la puerta y aparezcas para liberarme.

OLOR A HOGAR

El viento anuncia primavera. La temperatura es suave. Me asomo a la ventana de la cocina desde donde puedo ver el arriate cuajado de flores. Realmente este jardinero es un hombre eficiente, ahí está, subido a su escalera, arreglando las enredaderas. Huele a tierra recién regada y desde la calle llega la esencia del azahar embriagando mi pituitaria.

Los tomates que burbujean a fuego lento y van convirtiéndose en este jugo cremoso con aroma a cebollas y pimientos verdes.

Por ahí vienes. Elevas la vista y sonríes. Tienes hambre y más que las flores, te motiva la sartén que bulle colorida.

Mientras mi mano mece el alimento con la cuchara de madera,  pienso en mi infancia, mi balcón, mi madre en la cocina y mi padre volviendo del trabajo. Las cigüeñas en su hogar permanente sobre el acueducto y yo, con los ojos expectantes queriendo adivinar quien estaba al final de mi camino.

Tu beso me devuelve a la realidad y concluye mi pensamiento: un hogar que no huele a tomates fritos, no es un hogar verdadero.

PAJARILLO SILVESTRE

Nunca me dijo que me esperaría infinitamente apostado en caminos áridos y espinosos. Nunca me dijo que dejaría de comer o beber por mi. Nunca me dijo que yo sería su único abrigo. Nunca me lo dijo porque no quería verme enjaulada entre los barrotes de sus anhelos.





Tu mirada expresaba la inquietud de tus pensamientos insondables.
No adivinas que yo lo se porque mi corazón se alimenta de lo que perciben mis sentidos.
No te vayas todavía. Un segundo es una eternidad en el lenguaje de los besos, te dije y apuré la copa con la que brindamos ayer.



Soñaba que era etérea cuando abrí los ojos y, desde las alturas me contemplé dormida, acurrucada en tus brazos.
Ven, te susurré al oído, mientras con mis manos acariciaba tu pelo.
En medio del universo, seguimos bailando la impredecible melodía de la vida.

ABRIR LOS OJOS A LA VIDA

Ha comenzado el parto, ese del que naceré.

Se está bien aquí dentro. No quiero salir, me asustará la gente con sus charlas y sus risas. No querré que me miren y lloraré porque no podré volver a tu vientre, para esconderme.

Seguramente tú ya no podrás con la carga, la de fuera y la de dentro. Te sentirás pesada y querrás de una vez que tu cuerpo me escupa, también para ver mi rostro y saber mi sexo.

Si te duelo dímelo en cuanto salga para recompensarte con un beso.

También a ti papá que trabajas incansable y te alegras de mi crecimiento.

No sería yo si no fuera vuestra, no el mismo cuerpo, no la misma esencia.

PAISAJE DE MAR SERENA

No sabía donde ir y, sin embargo, he llegado. Este mar tiene tu nombre y cada grano de arena es una partícula que llegó, como yo, desde muy lejos y conformó un paisaje. Mi paisaje, tu paisaje. El nuestro.
El mito del Andrógino y la crueldad de los dioses. Primero fuimos uno y luego... desde el destierro nos buscamos incansablemente y hoy por fin, indivisibles de nuevo.

Triunfó el amor sobre la envidia y la soberbia. Triunfó el amor y nos regaló este mar.

La sombrilla, hecha con hojas de palmera, apunta directamente al cielo. El mar, impetuoso, llega hasta ella humedeciendo el mástil que la mantiene.
Mi mirada, traspasando los cristales manchados de gotas de lluvia y barro, sueña un barco en el horizonte, ese que nos transportaría por recovecos y calas maravillosas.
No estás aquí pero te adivino con los ojos entornados, ausente, sumido en tus pensamientos.
No estás aquí pero puedo sentirte y tu piel cálida y la mía, fría de ausencia, se funden y se templan.
Tu cuerpo material no está, pero me invade tu esencia.
La sombrilla, desvaída por el sol y ajada por el viento, resiste, como yo, la soledad del invierno.
Acumulaciones de Posidonia se extienden sobre la arena, cubriéndola, protegiéndola y como tu cuerpo sobre el mío, se cimbrean. Igual que nosotros, resisten el envite de las horas.
¿Me quieres? te pregunto con la miel en los labios. Asientes, porque me quieres y  porque preguntando, he contestado a tu pregunta muda.

IMPRESCINDIBLES

Tierra. Agua. Sal. Luz. Tú.

EDAD

Una amiga me recordó un poema de José Saramago titulado ¿Qué cuántos años tengo?
Hablábamos de la edad, ella y yo, hablábamos de la edad y de como algunas canciones que tarareamos nos delatan. Hablábamos de esos años en los que el reloj era nuestra cruz, nuestro castigo. Ese reloj que odiabas las noches de viernes, cuando la mayoría de tus amigos salían sin tiempo, cuando tú no hacías sino mirar el reloj, no fueras a llegar tarde a casa.
Qué bueno es tener esa edad que dice Saramago, esa que es la ideal para hacer lo que quieres sin miedo. Esa en la que todo lo miras con más calma y en la que sigues teniendo la curiosidad que garantiza el crecimiento.  Da igual que te pregunten o que te miren insistentemente para averiguar qué edad tienes. Qué más da la edad que reza en el carnet de identidad cuando te sientes ágil y sigues soñando que vuelas. Qué más da que te etiqueten si te sientes libre y plena.
¿Qué cuántos años tengo?
Dice mi carnet que este mes cumpliré de nuevo pero... no hay ningún reloj cerca para recordarme que el tiempo pasa.

VUELO NUPCIAL

En un vuelo imponente aquellos colibríes libaron hasta la extenuación, luego se encontraron, en medio de la primavera y derrocharon sin pudor el jugo dulce, en una tarde interminable de amor.