El viento anuncia primavera. La temperatura es suave. Me
asomo a la ventana de la cocina desde donde puedo ver el arriate cuajado de
flores. Realmente este jardinero es un hombre eficiente, ahí está, subido a su
escalera, arreglando las enredaderas. Huele a tierra recién regada y desde la
calle llega la esencia del azahar embriagando mi pituitaria.
Los tomates que burbujean a fuego lento y van convirtiéndose en este jugo cremoso con aroma a cebollas y pimientos verdes.
Por ahí vienes. Elevas la vista y sonríes. Tienes hambre y
más que las flores, te motiva la sartén que bulle colorida.
Mientras mi mano mece el alimento con la cuchara de madera, pienso en mi infancia, mi balcón, mi madre en la cocina y mi padre volviendo del trabajo. Las cigüeñas en su hogar permanente sobre el acueducto y yo, con los ojos expectantes queriendo adivinar quien estaba al final de mi camino.
Tu beso me devuelve a la realidad y concluye mi pensamiento: un hogar que no huele a tomates fritos, no es un hogar verdadero.
No hay comentarios:
Publicar un comentario